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 Car il bout -l'eau rage, l'eau des espoirs, etc.

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Annabel Lee
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▌Né(e) le: 23 août
▌Pays d'origine: Angleterre
▌Statut: 5ème année

MessageSujet: Car il bout -l'eau rage, l'eau des espoirs, etc.   Dim 5 Juin - 1:39

[Pour qui veut -libre, quoi. Sachant que je suis plutôt du genre lent, question réponses. Vous aussi ? Quel heureux hasard o/]


Comme un calvaire, chaotiquement crissant, le ciel parcouru d'écrouelles; midi térébrant. Il faisait un coup de tonnerre orageux; puis, déjà, le ciel irlandais était en paix fermait les vannes, à ne plaquer qu'une voûte anthracite sur la voûte du ciel. Nuées de carton, océan renversé, fallacieusement démonté. Rousseur du Connemara: les immobiles et leur troupeau, gorgés de pluie, gorgés de peu. Nous, ils ne se frottent pas, jamais presque l'éclair ne brouillasse la brume. Ce sont réservoirs d'où s'écarquillent sans cesse les cordelettes, ce sont sages crachins de la terre celtique. Terre à l'image de ses colons: ivrogne. Voilà pourquoi les nuages sont rouges, roux le ciel renversé, couvercle de casserole -on est un œuf cuit dur: immémoriaux et la voix rauque, toujours à supporter l'existence au comptoir des landes. Et les gouttes fusaient comme des éphélides -quel toucher déplaisant ! Contamination. Chaleureuse austérité. Ne se balançaient pas les zoos du lac, car tous de dormir, c'est la routine, strangulots, crabes, zébus -et quand zébu zé plus soif. On peut décrier paysages, à défaut de les décrire, si rien n'efface leur tentative de présence. Piètre tableau collé dans les cils. En deux dimensions. Intervention: que faites-vous de l'odeur ? Elle colle elle mouille. On a l'impression de devenir poreux. Quoi de pire que la fragrance alchimique de pluie et pierre ? Elle monte en vertige, c'est une odeur de sang, de gallion, de mornille. Petite mornitude. C'est donc sous les éclairs, ou bien leur éclaircie, qu'attentive la mer de l'humaine harmonie, gainait son armature face aux vents de l'errance, qu'inexpliquait la peur et puis perdant ses sens, cortège arraisonné, calvaire de silences, outrepassait l'espace pour que l'âme hors des murs, viole d'un coup serein son yaourt nature. Tout ça pour dire que les lieux n'ont d'autre vocation que de se resserrer autour du personnage, de l'homme, car c'est de cela qu'il s'agit. Genre. Autant parler d'une foule. J'aperçois un caillou, là, qui vous paraîtrait autrement plus passionnant. Hélas, tout n'est-il pas joué ?

Que pense une fillette de cinq ans, née en mil-neuf-cent-quatre-vingt-dix-huit, sur le point de mourir, assassinée par son aîné potiron, par anticipation, le doigt coincé dans un couteau à beurre ? Ann n'en savait rien. D'ailleurs, il ne mangeait actuellement pas de yaourt nature.

Il avait retiré les coudes du parapet, si parapet, ils s'étaient éloignés avec un bruit de succion; touché à mort par l'eau, il avait grimacé. Enroulé ses bras caoutchouteux en camisole. Ce k m'isole de force, disait un professeur d'arithmétique, un moldu. Il faisait froid. Pour un anglais blond au torse infundibuliforme, la température relevait de l'insupportable. Tout à l'heure, "Sentiments" était venu faire un tour, du haut du pont, la Duchesse visiblement d'humeur joviale avait échangé avec lui trois propos stichomythiques, et le rire du Duc. Beaucoup d'auxiliaires. Non, merci, oui mais non, il pleut il fait moche. Si je lance un couteau, là, il va tomber. Il tomberait. Les sorciers n'y sont pour rien. O Galileo Galilei ! Que tu ne manques pas à ma vie. L'équation de son corps se serait bien vue quelques étages plus bas, mais toujours dans cette pièce. Plus près du sol et loin des pieds. C'était stupide: il n'aimait pas prendre l'air. Il n'aimait pas philosopher au contact des éléments, à moins qu'ils ne fussent chimiques. Il avait faim. Normal: noooon, clamait avec insistance quelque pendue pendule, quelque part. C'était pas du vertige qui lui scandait les yeux, quand ils se hasardaient au-delà des coudes -à l'époque où ils s'appuyaient encore sur le rebord glacé, plutôt une profondeur. L'impossibilité de la chute. Le paysage collé aux cils. C'en était presque.. frustrant.

Sum up's time: Lee, Annabel, vingt-deux ans, Plumentine, anglais, majoré vacciné, MUM créaturologie, ou 'elfe de maison', se trouve actuellement dans l'Observatoire. Il pleut. Ou, devrais-je dire, nous sommes à Swyn, et Swyn est en Irlande. Troisième étage. Plus haut, plus rien. Il ne fait pas très froid, mais Ann a froid, parce qu'il est vêtu d'un jean trop large, de baskets et d'un t-shirt noir, taille inconnue, orné d'une calligraphie incarnadine traçant ce doux message:"Fuck Christ Tour", promotion d'un groupe de métal qu'il n'a jamais écouté. Ses pieds-ballerines dansent dans ses chaussettes, au demeurant rouges striées de gris -donc de roux ciel d'Irlande. Il n'en a pas conscience. Dans la tête, une fonction inverse, dans la main droite un verre de lait. Ça aussi, c'est carrément con. On pourrait croire à un rêve, si c'en était un, au mauvais début d'un roman de gare. Regardez le protagoniste, comme il est trop original et posé pour l'être. Or, Ann n'a rien d'original. Il n'aime pas l'original. L'original le fait grincer des dents. Ça ressemble à 'orignal' -arrêtons-nous en plein élan. Ann soupire: c'est pathétique. Il secoue son verre, machinalement, puis ça l'agace; il réchauffe le dos de sa main gauche sur ses lèvres torses, blanchies au lait chaud. Au lait froid, même. D'une manière générale, Ann n'est pas du genre à.

Qu'est-ce qu'on vient foutre ici ? Alors il couve sa boisson d'un œil noir bien que bleu qui suffirait à le faire tourner s'il n'était déjà tourbilloneux, il trouve ce goût dégueulasse, immonde de pluie et d'éphélides. C'est doucereux, maternel, symboliste; c'est noir sperme, noir écume, noir pus. Au moins est-ce parallèle. Quelle flemme de penser, de se penser et d'intégrer les basses préoccupations terriennes qui guettent du haut des tours. Dans un orignal de bravoure, il s'avança, avisa le trompe-l'œil de vide, en bas, imprima à son poignet droit une rotation d'un quart de tour. Quelqu'un allait se ramasser quelque chose -s'il ne se diluait pas avant. Quant au verre, il se choisit un coin, l'aménagea et ne bougea plus. Il hibernerait là de longues années, peut-être. C'était un verre complaisant. Ann s'électrisa l'échine, plissa les paupières; il lui semblait voir, dans la fausse brume, à quinze mètres du sol, une silhouette. Pas un fantôme ni un détraqué. Ça le réveilla d'un coup: l'inexplicable apparaissait dans l'inexplicable. Quoique l'on puisse mettre la magie en équation: il s'y appliquait depuis une demi-minute d'éternité. Une silhouette, donc. En train de se balader. Celle d'un mec tenant un parapluie. Un frisson se saisit de tout son corps, de ses chevilles danseuses à ses cheveux penseurs. Sans qu'il sache pourquoi, cette vision le poignardait. Impression désagréable s'il en est: il préférait tenir la lame. Ses cils devenus watts clignaient à la va-vite, cherchant par les murs ce truc, ce malaise. Il abandonna de suite pour reculer d'un pas. Déglutit. Se récita le théorème de Schwarz, se sourit d'un sourire de clavier.

Mais les cauchemars rationnels n'ont pas de force, et c'est la chair qui finit par pousser les portes. Capricante comme un pou. En voulant l'oublier, on en mettrait partout.
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Annabel Lee
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MessageSujet: Re: Car il bout -l'eau rage, l'eau des espoirs, etc.   Lun 5 Déc - 22:01

« What ?.. (Shakespeare.)»

Elle ébauche la rambarde du menton, où les dents cognent, théoriquement, comme pour tracer la pierre à coups de signature. Ses paupières sont gourdes à ses yeux mal éteints. Le marron des prunelles, décidément fruitées, acide de n'être plus assez mûr -dans les orbites roulent les bogues, dont le rempart docile se résorbe en piquants. L'autre côté du crâne doit être douloureux. Il est quinze heures trente, je crois, d'automne; ce qui ne change pas la donne. Le fiel n'a cessé ses roux sillons, mais il n'est question de lapsus, plutôt de convenance. Voyez, lorsque l'on correspond ? Avec le paysage, s'entend. Opinion par ailleurs tout à fait erronée -en doutiez-vous ? Vraiment, Duchesse, pourquoi ce prompt retour ? Collée dans votre "Sentiments", telle une mite à son clocher, vous ne devriez pouvoir errer sans votre bon ami. C'en serait tragique, le genre d'ondulations qui vous laisse un goût de cendre de goule, et un parfum de narines, tout juste bon à clamer sa soif. Comme: les doigts prisonniers des amants, en forme de ces pulpes de vers que l'on trouve sur les plages; de vers dont le jus a coulé, déjà. Comme: se putréfier avec élégance, le long des murs, accrocher son odeur, mais celle de qui ? Annabel n'a rien à raconter, lui, pas d'histoire oblique, obligeamment oblongue, dans laquelle chercher prétexte à. Il n'en est pas besoin. Alors, il fait mine de trouver ailleurs de quoi régresser, non pas qu'elle soit gracieuse, mais sortie d'un tableau, si ? Les soies qui moisissent, ou parce que l'eau poisse, l'humidité dans l'air, et que ça pend. Elle n'a pas le profil d'une Marquise; celui d'un vieux couteau de cuisine, à la limite. Ses bords émoussés offrent peu d'attraits; lui, il y a glissé machinalement, parce qu'il paraît que ça se fait. Des châtaignes, il ne voit rien, ni sa froideur androïde. Pas de bague en l'écrin: la bogue est dans l'écrou.

Quel heur est-il ? Celui de se jouer le temps, supposons. Il battit des cils comme on battrait des mains, balbutieux des rétines, pour conjurer ce présent coagulé qui menaçait d'annexer ses débauches. Qui te rend si hardi de troubler mon breuvage, pourrait-il éructer sans l'accord, pianotant l'atemporel avec un agacement des plus dignes. Il aurait aimé maintenant avoir aux lèvres un de ces alcools forts, plus nuancés que les carmines hypothèses du t-shirt, pour simplement s'enter à son stéréotype et ne pas avoir à concéder quelque pouce d'espace. Par Merlin, pourquoi du lait ? Puis, cette terreur distillatoire; ce n'est pas ordonné, vous l'aurez deviné. Il n'y avait pris garde, tout occupé à scander quelque opéra ("one, two, three, four, six, seven"), ou stroboscopé par les relents de sa propre conscience, toute de cannelures et de teintes douteuses, qui faisait le rouage, isochrone à mesure de son coeur, l'organe, saying: bam, bam, ce parapluie, était-ce une hallucinogénitude, à côté de la pl.. aque ? Son geste épousa ses états d'âme en vernacularisant sa nuque, étripée de cheveux passablement sales. Il s'était retourné quand même, en croyant espérer qu'elle passe son chemin -qu'elle ne demandait qu'à- mais l'Observatoire est un microscope, son dôme n'admettait pas d'autre porte de sortie, d'autre fond d'écran que ce. ciel. d'. Irlande. Il voulut lui dire qu'elle avait une gueule de bout-rimé; s'abstint.


« Ah! ne jamais sortir des Nombres »

Les Dames d'abord (eut été impoli, trop policé, puis le soupçon qu'un prénom de sirène tel que le sien put y avoir sa place, quoique Blanche soit aussi bien usité pour les génisses, aux yeux de bogues; mais son long corps dolent dansait mieux que le sien, sans doute lui n'avait que le monopole des pieds); après vous (modulation éclectique); je n'en ferai rien (au diable l'obséquiosité); de sa gorge d'asséchement en catabase, il retint l'absurdité qui allait pour jaillir (l'anglais au parapluie risquerait de t'avoir -à plus forte raison, moi, ou: toute Icarirrationalité m'est exclue). Pourquoi avoir même envisagé la chute des corps, la parabole qu'il décrirait sans doute, Galileo Galilei, les coudes sur le rebord pour, les deux pieds fermement ancrés dans la certitude, décrire cette parabole. Il lui semblait manquer d'arrière-pensée, d'écueils autrement plombés que le racisme, la rousseur qu'il imaginait dans les scellés même. Actuellement, il n'aspirait qu'à végéter, aussi fut-ce sceptique qu'il considéra la tragédie, enfin, le grincement de dents que l'impromptue convoquait, non sans cette âcre lassitude qui était l'essence du drame. Pardonnons-lui cette assimilation ? Je gage que l'on tomberait (parce que, oui, cela ne vient à point que pour souligner le ridicule de la scène, mais quelle scène ?) Ce caractère empesé de ton. Il aurait voulu dire "Pauvre tarée", ou "Fi, l'on n'est pas seule dans sa tête ?", mais après cette seconde d'aller-retour entre le son, l'ouïe, les circuits divers, l'entrelacs du cerveau, il ne pouvait plus feindre d'être étonné -ce qu'il réalisait d'ordinaire avec brio, s'abusant. Méprisant, tout au plus -ô combien aisé.

Une roseur malveillante nuança son teint
so british, qu'il gardait pour les mornes occasions. Il avait sans s'en rendre compte une certaine éloquence, c'est-à-dire, l'habitude fort affectée d'assembler les mots, qui respirait la bourgeoisie, et cette fatuité qui n'augure en rien de l'esprit poseur. Il tint son sourire pour une crampe aux commissures, un rire de poignard provoqué. Il y a tout juste deux minutes qu'on a troublé son marasme, la question du territoire en devient délicate, les possessifs s'embrouillent. Voilà que son allant tranché en plein égard chute, dans un courant de torche; ce n'est tout de même sa faute si la réaction tarde. Plus n'est besoin de danse: jusqu'aux talons, le bruit court, la voix qui a surpris, un peu, mêlée à la silhouette, improuvée de suicide. La belle fumerolle s'esquisse en un fumeau, dirait-on, alors que non, elle prend la pose à son tour. Il semble qu'il faille composer -parce que, sans contester l'agressivité de regards bleus, il est difficile de s'attacher à autre chose. Peut-être la térébenthine empoisse, et quinze heures trente était une Heure mythologique, réservée à Lee, Annabel, pour songer à la fin du monde -c'est-à-dire, à sa mort possible. Qu'elle se revête désormais d'un chapeau melon, qu'il n'en ait cure, et que l'erynie salvatrice ait par hasard toqué à -toute loghorrée.

« Nous ? » releva-t'il, ignorant le caractère disert de son intervention, sourcil au clair. Sa gorge se torsada, non pas à cause du mouvement aimable qui lui avait échappé, concédant la place vers l'abyme; l'incise grammaticale était spontanée.

Un goût lacté, miteux corrode son palais. Si elle avait réellement lancé "n'importe quoi", il n'aurait pas saisi. Whatsoever. Anything ? Voire, l'ouïe un peu biaisée, elle aurait dit "nonsense", mais l'ambiguité tout de même française tend à ne pas supporter le voyage, c'est bien dommage. Cela dit, il a sursauté, comme si elle condamnait effectivement le fil de ses pensées -ou plutôt, tressauté: à force de fleur de peau, ses nerfs s'y sont agglutinés, ils sont comme morts. C'est peu. "Monsieur, je voudrais être sotte. Cela est performativement impressionnant, déjà, isn't it ?" Il a encore en main quelque convulsion, mélange parapluigique d'instant devenu moment, de suspicion, la dernière saccade trahie par cette conjoncture, et sa voix de guillotine. Il est assez paranoïaque pour la voir chuinter. Avale son propre timbre pour mieux le recracher:

« Enchanté, moi, c'est Ann. Non, attends.. Hamm ? »

Il est commode de supposer qu'un vague lambeau de culture ait pu demeurer gripsé à cet être fruste. Certaines familles se doivent d'aller au théâtre une fois l'an, pour justifier quelque chose. Pour lui, ce nom si disgracieux n'est plus que le synonyme de "cabotin". Cessant de striduler ses sarcasmes -seul réflexe fonctionnel, il s'arrêta sur l'idée qu'il pourrait effectivement s'agir d'une scarifiée, le genre qui s'amène en propos aimables quoique ineptes, et, froidement, débauche -saute- la rembarde -débauche d'yeux clos, pour clore la série d'infinis dans la tête. Mais sa manche est lâche: la droite, ou gauche, quoique le vêtement soit symétrique. Elle a l'air âpre, peu dangereuse, en fait -vénénifère, à la limite, en voilà une qui fait bien de prendre l'air. L'Observatoire a-t'il un toit ? Cela permettrait à la pluie de se ménager une retraite, en cas de crue. C'est une fille de fer, qu'il briserait d'une chiquenaude -aime-t'il à penser. D'ailleurs, que craint-il ?

« Ecoute, si tu tiens à te fiche à l'eau, à ta guise. Mais la vue est tout aussi plaisante depuis la tour centrale, non ? »

Ce n'est pas s'obstiner que de la prendre au mot. Ce n'est pas divaguer que du sol croire en l'haut. Il se rend bien compte que c'est faiblard, mais elle ressemble trop à une coïncidence pour le laisser en P, ce point dont il s'est déjà décalé tout à l'heure, en lui jetant la place. Elle échafaude sous un cil, il n'est puéril, hélas.



[Comme on dit parfois, et non uniquement pour la forme, édition à volonté].
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