Ô nuit, étend ton ombre !
Ce doux voile sombre apaise la terre,
Essuie les larmes au milieu des décombres.

Pluie et vent, colère et peine. Les gémissements d’Eole agitaient la cime des arbres en une danse tremblotante, inquiétante. Un rideau dense de gouttes d’eau trempait comme une soupe, en quelques secondes seulement, l’inconscient qui s’avisait de mettre un pied dehors. N’importe quelle personne sensée serait restée bien au chaud, à contempler, à l’abri, le déchaînement des éléments.

Pourtant, une silhouette mince avançait lentement sur le chemin boueux, ployant sous les rafales de vent. Sa destination ? Le cimetière. A peine protégée du froid par une longue cape brune, qu’elle avait vaguement enchantée à coup d’impervius pour tenter de résister à l’humidité, Amelia avançait avec obstination. C’était une nuit idéale pour dire adieu à une amie – du moins le pensait-elle. Devant elle, sous la lueur vacillante émise par sa baguette, les tombes défilaient. Jusqu’à ce qu’elle arrive à celle qu’elle cherchait.

La stèle était simple, de marbre rose, sans ornements particuliers. Un nom, écrit en lettres élégantes. C’était elle. Une des victimes de l’attaque qui avait détruit – entre autres – la tour de leur maison. Elle s’était bien défendue, son amie, lançant sort après sort contre les mages noirs. En vain. Une seconde d’inattention, et elle était tombée. Aujourd’hui encore, Amelia s’interrogeait sur les raisons de cette attaque, de ce gâchis. Pourquoi s’en prendre à des jeunes, pleins d’espoirs et d’avenir ? Naïve, désorientée, la petite Sang-de-Bourbe. Mais il fallait aller de l’avant, lui avait-on dit. Alors, un passage – le dernier ? – sur cette tombe modeste. Elle y déposa une fleur, se fendit d’une prière, de quelques mots sincères qui sonneraient dans le vide.

Il était temps de repartir. Son sortilège d’imperméabilité donnait des signes de défaillances, à en juger par l’eau qui lui coulait dans le cou. Frissonnante, la jeune sorcière repartait d’un pas vif vers la chaleur que lui promettait son lit, quand une voix non loin la fit se retourner. Quelqu’un chantait. Dans un cimetière ? Voilà qui n’était guère respectueux pour les défunts. Elle s’apprêtait à se détourner, à reprendre sa route, quand elle aperçut, dans la même direction, une vive lueur. La curiosité fut la plus forte, et elle rebroussa chemin, déterminée à découvrir qui provoquait cet étrange phénomène.

Une silhouette prostrée, visiblement affligée. La silhouette de quelqu’un, si elle se rapprochait un peu, qui lui disait quelque chose. Quelqu’un dont des âmes bien intentionnées lui avait recommandé de se méfier. Elle le reconnaissait, maintenant, pour l’avoir croisé dans les couloirs, observé de loin. Bien sûr, elle avait – comme tout le monde – entendu les rumeurs. Ekzael Ahnkïr. Elle aurait dû partir, certainement. Ce n’était pas la meilleure des idées d’aller à la rencontre d’un sorcier réputé fou, surtout lorsqu’il avait l’air de se sentir aussi mal. Mais évidemment, elle fit le contraire de ce qu’ordonnait la prudence. S’avançant vers la stèle, elle prononça doucement :

« Je me demandais qui dérangeait ainsi le repos des morts. »

Soupir du Joueur, moue agacée dans sa direction, et silence persistant. Visiblement, elle dérangeait. Tous les ingrédients habituels étaient présents. Normalement, face à un tel cocktail de dédain, la demoiselle aurait déjà décampé. Là, elle se contenta de rester debout, de s’ébrouer un peu dans un vain effort pour se débarrasser de l’eau qui s’accumulait dans ses cheveux. Elle parcourut son environnement du regard, tentant de comprendre quelle scène s’était déroulée ici.

Son œil passa sur la seringue cassée – drogue, pas drogue ? – et l’air hagard du jeune homme. S’arrêta sur la main en sang. La jaugea avec un intérêt presque professionnel. Elle n’était pas censée encore savoir guérir les plaies, réparer les os cassés... Elle n’était qu’en deuxième année, après tout. Un petit rien, qui ne maîtrisait pas le savoir médical. Mais elle n’aimait pas voir un corps en mauvais état. C’était si bien construit, de base ! Tout était si bien agencé, chaque chose avait sa place, propre, harmonieuse. Là, ces chairs déchirées, ces os peut-être fêlés, brisés à force de frapper contre la pierre... Cela irritait quelque chose en elle.

Sourcils froncés, elle réfléchissait. Bien sûr qu’elle connaissait la formule qui permettrait de le soigner. Mais elle n’était sans doute pas autorisée à l’utiliser, vu son faible niveau d’études. Et puis, d’ailleurs, rien ne disait que l’effet serait autre qu’un pétard mouillé. Mais elle avait envie d’essayer. Même si obtenir l’accord de son interlocuteur ne serait certes pas aisé.
D’un ton anodin, elle tenta de réamorcer le dialogue :

« Tu sais que tu es blessé ? »

Nouveau soupir. Sans se décourager, elle poursuivit avec obstination :

« Je sais que je te dérange. Mais je ne peux pas partir alors que tu saignes. Et puis... Tu dérange les voisins. La lumière de ton collier n’est pas vraiment naturelle. Je suis bien obligée de rester. »

Et de s’avancer d’un pas, marquant bien son intention.

Oh cette grimace qui tord un instant ses traits ! Mélange de dégoût et de mépris, un éclair fugace qui ressemble presque à de la haine. Elle vacille. Elle devrait déjà être partie. Au chaud, dans son dortoir ou la salle commune, à profiter de la soirée avec des amis. Que fait-elle encore ici ? Papillon attiré par une mauvaise lueur, qui volette innocemment vers sa perte. Petite fille pleine de bonne volonté. Petite fille si bien cernée par cette voix qui s’élève, tandis que le Joueur se tient droit, face à elle.

Un sursaut, de la surprise. Oh, le ton de cette voix ! Et ces paroles qui, prononcées plus gentiment, auraient semblé presque soucieuses de son intérêt. Là, elles se font venin. Elles frappent la volonté de l’enfant. Elle recule. Un pas tremblant vers l’arrière. Une pause. Fuis, petite fille, semblent crier les esprits. Fuis Mel’, fuis, tu vois bien qu’on ne veut pas de toi ici. Gamine, il a dit. Comme il a bien trouvé, Amelia, mon enfant. Comme tu trembles, Amelia. Est-ce le froid, vraiment ? Comme tes dents claquent ! Tu devrais retourner te mettre au chaud. Ignorer le Fou devant toi, le fou et sa main blessée. Amelia, qu’est-ce que tu fais ? Un pas en avant. Et un regard de défi. Une voix claire, un peu tremblante. Oh, stupide enfant !

« Les gamins n’en font toujours qu’à leur tête. S’il faut que j’en sois une, je me comporterai comme telle. »

Elle le voit, en face d’elle. Toujours droit, le regard au loin. Comme s’il était bien au-dessus des mots d’une fille comme elle. Évidemment. Elle ne sait pas à quoi il réfléchit, non, et elle ne veut pas savoir. Que souhaite-t-elle, d’ailleurs ? Qu’il l’écoute. Qu’il la laisse l’approcher. Le soigner. Un intérêt purement “professionnel”, vraiment ? Une voix souffle qu’elle se serait déjà laissée décourager, si c’était le cas. L’enfant est obstinée, têtue, même. Mais elle a un minimum de raison. Un soupçon, si ce n’est plus, d’amour-propre. Cette main blessée n’est pas si grave, après tout. Il suffirait d’un tour à l’infirmerie et... Non, elle reste. Elle ne sait même plus pourquoi. Papillon piégé par la lumière.

Insecte charmant, aux ailes irisées. Bestiole téméraire, qui se brûle pour découvrir l’autre. Figée, elle le voit frapper la stèle une fois encore. Un faible cri s’échappe de ses lèvres. Ses mains se tendent, pour empêcher l’acte. Trop tard. Elle entend un craquement. Encore un blasphème contre l’arrangement si parfait du corps. Elle grimace, puis soupire. Mais ne bouge pas. Lance quelques mots d’un ton véhément, indigné. S’abîmer soi-même aussi simplement... Ça la dépasse.

« Comme si elle était pas déjà en assez mauvais état, ta main ! »

Mais le sourire du Joueur l’interrompt. Il l’étonne, la petite fille. Pas une once de douleur, dans ce visage à l’air dément. Il semble autre. Différent. Effrayant. Ses yeux, à elle, s’agrandissent, tandis que les premières mesures d’une chanson connue se mettent à résonner dans sa mémoire. New born. Plutôt adaptée à la situation. Écoutant ce que lui souffle la musique, elle lève les yeux, tentant d’apercevoir la lune. Cherchant une lumière plus naturelle que celle du pendentif, qui donne un aspect fantomatique à la scène. Mais la lune a fui, elle aussi. Elle se cache. Laisse les nuages, le vent et la pluie imposer le rythme à la nuit.

Elle revient à elle quand sa voix se fait de nouveau entendre. Gamine. Encore. Voilà qui deviendrait presque vexant, n’est-ce pas fillette ? Oh oui, Amelia, tu peux froncer les sourcils, vouloir taper du pied par terre. Énerve-toi, enfin. Énerve-toi et va. Retourne au dortoir. Laisse-le partir, lui. Qu’il se noie dans le lac, s’assomme contre une pierre tombale ! Tu n’en as rien à faire, enfant capricieuse que tu es. Allez, donne-lui raison, et profite de l’occasion pour te sortir de là. Mais non, tu n’en feras rien, n’est-ce pas ? Te rendre utile. Ça sonne comme une invitation à l’aider ça, non ? Et cette main, si disharmonieuse ! Ce doigt si salement arrangé. Décidément. Allez Amelia, cours après lui. Cours donc à ta perte sans le savoir. Petit papillon envoûté, ton vol s’affole.

« A... Attends ! Attends, je te dis ! »

La phrase s’interrompt au sortir de ses lèvres, tandis qu’elle s’élance à la poursuite du Fou qui s’éloigne. Obéissant inconsciemment à ce qui était programmé. Si facile à attraper, le petit papillon ! Elle se jette délibérément dans le filet. Suivant cette pâle lueur argentée, irréelle, et cette main qui s’agite. Petite Alice trop impulsive qui rate le lapin blanc et court après la mauvaise personne.

Elle fonce tête baissée, la main tendue vers cette silhouette qui s’éloigne. Sa cape alourdie par la pluie vole derrière elle, la ralentit. Elle s’essouffle, trébuche contre une pierre tombale, mais continue sa course, sans que le Joueur semble remarquer qu’elle est derrière. Sans qu’il fasse mine de s’arrêter, de l’attendre. Intérieurement, elle jure. Jure de ne plus se laisser avoir comme ça, l’abreuve de toutes les insultes qu’elle connaît. Mais elle ne dit rien. Se concentre sur ses pieds qui glissent sur le sol boueux, ses chevilles qui se tordraient bien si elles pouvaient. Et elle finit par le rattraper. Tend la main, serre les doigts au hasard. Du tissu trempé. Une veste, un T-shirt ? Peu importe. Elle s’y accroche avec obstination, tentant de le forcer à ralentir. Pathétique petite fille.

Las, il ne s’arrête pas. Et elle fatigue, la pauvrette. Obligée qu’elle est, avec ses petites jambes, de trottiner tandis qu’il se contente de marcher. Elle voudrait parler, trouver quelque chose qui le force à l’écouter. Trouver ce qu’il faut dire, ce qu’il faut faire pour qu’il s’arrête, et qu’il la laisse enfin remettre de l’ordre dans tout ce qui cloche chez lui. Elle est calme, bien plus que tout à l’heure, concentrée. Malgré sa respiration qui s’accélère, malgré les grands pas qu’elle doit faire. Elle réfléchit. Elle repense à ces chairs déchirées, ce sang qui s’écoule. Quel gâchis, vraiment. Elle comprend vaguement pourquoi, ce n’est pas si difficile de faire le lien. Mais s’abîmer ainsi volontairement demeure une hérésie. Alors c’est d’un ton impérieux qu’elle demande :

« Pourquoi ... Pourquoi est-ce que tu es déglingué comme ça ? Laisse-moi te soigner. »

Prétentieuse enfant, qui voudrait avoir gagné. Marchant toujours, elle sort sa baguette. Le mouvement est vif, le sortilège déjà sur ses lèvres. Elle attend. Une confirmation, un refus. Un mot, un signe de tête. Qu’il s’arrête, enfin. Et les ailes du papillon brûlent dans la flamme de la bougie.